A vos plumes !

Etrangloir · Plume de Garuda Joined: 18 Apr 2008 Posts: 308

« Papa, raconte-nous Louis. » Jamais je ne te le demande ainsi, je le sais bien, et pourtant. Il y a quelque chose de fou, quand tu parles de Louis. Une lueur dans ton regard qui dit ‘aimer’ et qui fait danser les souvenirs. Alors on laisse son fantôme flotter entre nous, pour que tu nous racontes quelques secondes de votre vie, à vous deux.

« Louis, c’était le grand frère que je n’ai jamais eu. Nous faisions toutes les idioties du monde, du haut de nos 16 ans. Enfin, lui avait 16 ans, je devais en avoir 12. Certaines fois, on aurait pu se tuer, en fait, à faire des rallyes dans la cours de l’usine alors que nous n’avions forcément pas le permis. On roulait, pilote, copilote, sur les pavés, et je hurlais ‘à gauche, à droite !’ comme un forcené et il se mettait à tirer sur son volant comme un fou. De vrais fous, oui… »

Songeurs, nous nous consultons du regard, avec mon frère. Une moue sur nos visages, puisque nous n’avons jamais connu Louis. Il semblerait qu’il m’ait vue, du haut de mes 50 centimètres, à ma naissance, mais il est descendu dans le Sud avec sa Fabienne après. De fait, j’aurais aimé, papa, que tu nous racontes ses enfants. Mathieu, Maya et celui dont tu ne te souviens plus le prénom.
« Je n’ai connu que Mathieu. Le portrait conforme de son père. Il a dû pousser depuis. Après tout, il doit bien avoir 26 ans, maintenant. 1m90, au moins, j’imagine. »
« Aussi grand que ça ? » s’exclame mon frère, déjà si fier de son mètre 70.
« Aussi grand que ça. Ils sont grands, de ce côté-là de la famille, tu sais. Regarde Stella, Agnès, Elise, même Jean-Paul… »
Alors j’imagine ce géant. 1m95, tu m’avais dit. Avec la tignasse rousse et le regard doux. Un colosse de tendresse, sous sa carapace de débauche.

« Mais il s’est passé quoi, avec Louis ? »

« Eh bien… » Le regard de papa qui se voile. La partie difficile de l’histoire. Peut-être se sent-il un peu coupable, lointainement. Très nostalgique, certainement. Sûrement que ça le travaille aujourd’hui encore, surtout vu ce que Fabienne avait fait. Fabienne qui est partie loin, emmenant le titan loin des cœurs, brisant au passage celui de Stella. Fabienne qui a volé le frère a l’un, le cousin à l’autre, le fils du dernier. Et Louis qui est parti, amoureux assurément, à la recherche d’une échappatoire, peut-être, à sa propre vie. Et puis les enfants que nous n’avons presque pas vus. Ceux que nous aimerions chercher, avec Elise, pour leur rappeler que nous ne les avons pas oubliés, malgré ce que Fabienne leur a peut-être dit. Pour leur faire savoir qu’ils sont aussi d’ici, de cette famille qui ouvre ses bras pour retrouver ses membres, après avoir été amputée pendant une bonne dizaine d’année par un tyran sans nom, pour un dictateur sans visage. Le filleul de papa, Mathieu, qui doit se dire que de toute manière, nous n’en avons rien à faire, d’eux. Faux. Mais qu’importe, pour le moment, papa raconte. Et quand papa raconte, qui plus est Louis, tout le monde se tait toujours. Et moi j’ai toujours les larmes aux yeux, à ce passage de l’histoire. Parce que même si je ne l’ai pas connu, ce grand garçon au sourire franc, je ressens douloureusement la peine de papa, qui me transmet quelques vagues d’images dans un dernier soupir.

« Louis, tu sais, c’était un drogué. Dès le lycée, il s’y est mis. Et ça a été de pire en pire. Moi, je n’ai rien vu venir. J’étais interne, tu sais bien. Et pendant que je travaillais mon latin avec Père Xavier, lui allait en Hollande, cachant la drogue sous le réservoir de sa vieille bagnole. Il s’est fait prendre quelques fois, et Maria devait aller le chercher au commissariat. C’était un peu le raté de la famille, vu par ses parents, par les miens. Et pourtant, ils n’avaient juste rien compris. Parce que Louis… C’était Louis. Parce qu’il était juste perdu, par rapport à son père. Enfin, vous connaissez Jean-Paul. On a découvert bien des choses depuis qu’il est décédé, n’est-ce pas ? »

Tu veux dire à propos du fait qu’il ne transmettait pas les messages au reste de la famille ? Qu’il gardait toujours pour lui les invitations aux repas de Noël et de Pâques en nous disant ensuite que les autres ne pouvaient pas venir ? Qu’il n’a jamais voulu donner le numéro d’Agnès, après son accouchement difficile, à mami (sa marraine, de fait), prétextant qu’elle était trop faible pour parler et qu’il transmettrait ses messages ? Et qu’il n’a d’ailleurs jamais pris soin de le faire ? Et qu’Agnès lui en a voulu pendant 20 ans de ne pas avoir pris de ses nouvelles, ni de son fils, Jefferson, celui qui est né si faible, si maladif, et qui en a gardé le daltonisme ? Et tant de choses encore ? Oui, nous savons. Jean-Paul, le père de Louis, le frère de mami, le cadenas qui empêchait les fêtes heureuses. Et je me félicite d’avoir invité Elise à Noël, cette année-là. Tout le monde pleurait silencieusement en nous regardant rire, parce que nous étions le nouveau lien après… Après qui ? Après papa et Louis, sûrement. Une génération plus tard, et papa qui nous regarde avec une larme, se souvenant du rire tonitruant dudit Louis.

« Alors Louis est parti. Il a créé son monde pour échapper à l’étrangeté de celui-là, en refusant toujours que nous le suivions là-dedans, Stella, sa sœur adorée, et moi, son petit cousin, petit frère, ce que vous voulez. Il s’est drogué, avec ses copains. Jusqu’à ce qu’ils meurent les uns après les autres. C’était une force de la nature, Louis, parce qu’il a tenu. Et que quand il a raccroché ses sachets (s’il l’a jamais fait), il s’est mis au boulot, pour faire vivre sa famille. Et il a tenu jusqu’à la majorité du dernier, jusqu’aux études supérieures, peut-être pour s’assurer que ses enfants ne suivraient pas son chemin. Et puis hépatite. Il est mort. Louis est mort. Voilà. »
Et le récit s’arrête souvent là, parce que papa a rarement le courage d’enfiler une nouvelle phrase à toutes ces choses déjà alignées sur la table, contre les restes de mon anniversaire. Il se tait, l’œil humide, en se rappelant. Et nous, nous regardons aussi au loin, en imaginant.

Louis.

Alors en mémoire de ce grand cœur, on n’y touchera pas. Malgré vos sourires qui disent que c’est juste pour une soirée, une taffe, pas plus, on n’y touchera pas. Par respect pour papa, par respect pour Louis. Parce que c’est trop idiot de mourir si tôt alors qu’on a encore tant de projets à réaliser, tant d’amour à donner. Alors que nos enfants, notre fierté, nous disent de rester encore.
Alors on restera. Et on aimera. Et on vivra tout ce que Louis n’a pas pu vivre, pleinement, avec le sourire rempli des gens qui savent peut-être que, finalement, la vie en vaut le coup.

Yume · Plume de Benu Joined: 05 Jun 2008 Posts: 196

Ah en relisant c'est quand même mieux avec les modifs Razz

Un truc que j'ai pas eu le réflexe de te dire tiens. Le seul truc qui m'a un petit peu perturbé dans ma lecture au début c'est que tu donnes juste beaucoup de nom en pas longtemps, donc on s'y perd un petit peu^^
Bon après voila, autrement j'aime bien le texte et ce qui s'en dégage. ^^
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"I hate butterflies...
Because I hate beautiful things...
Also, knowing itself being just an insect that can be captured by anyone...
And yet, Still easily captured...
Moroever, I hate seing them pinned down as art piece..."
I'm just a butterfly...

Yunette · Plume de Garuda Joined: 04 Jun 2008 Posts: 270

superbe, et trop vrai...
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j'ai décidé d'être heureuse... parce que c'est bon pour la santé

voltaire

http://yun-et-cie.kazeo.com/

EmmaBovary · Plume de Kookaburra Joined: 05 Oct 2007 Posts: 606

Oui, je sais, on est pas dans les critiques constructives mais je voulais quand même dire un truc... Smile

Je viens de lire ton texte Etrangloir et je pense aussi que la profusion de personnage n'aide pas à la compréhension de l'histoire. Une idée qui paraît claire dans notre tête ne le sera pas forcément à la lecture ... Un conseil: laisser reposer le texte plusieurs jours et le reprendre. Il est alors beaucoup plus facile de le retravailler.
Et au bout d'un moment de toute façon, c'est toi qui décidera si le texte te convient comme ci ou comme ça. Il faut tenir compte des avis mais se dire aussi qu'on écrira d'autres textes et que plus on écrit, plus on a de chance de progresser.
(chai pas si je suis bien claire, là, pour le coup... Mr. Green

)
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"Et puis je suis à marée basse avec mon livre (...) et je commence à croire que je suis une ratée."
Virginia Woolf